Le groupe s’engagea sur une passerelle qui semblait instable. Le métal était rongé par la rouille et l’ensemble grinçait dangereusement sous le poids du cortège. Plusieurs hommes machines le firent d’ailleurs remarquer.
Au même moment, une troupe d’ogres arrivèrent à l’autre bout de la passerelle. Au vu de leurs tenues, ils s’agissaient plus de guerriers que de bourreaux. Marine sourit.
« Que la fête commence ! »
Elle n’aimait pas se battre même si cela avait constitué une grande partie de sa vie mais quand elle se retrouvait dans le feu de l’action, elle se sentait bien, dans son élément. Ses yeux s’assombrirent et son corps se mi en position d’attaque. Elle se trouvait, telle une panthère, prête à bondir.
Elle possédait un avantage non négligeable, ses armes à feu. En une fraction de seconde, elle brandit ses armes et commença à faire feu. Elle ne tirait pas à l’aveuglette, loin de là. Chacun de ses tirs étaient d’une précision terrible. Elle tira à trois reprises avec chaque arme et chacune des balles tua un ogre. Elle visait systématiquement la tête. Si les adversaires portaient des casques, elle tirait dans l’œil, sinon c’était en pleine tête.