De mal en pis [Mascotte]

La voleuse est poignardée plusieurs fois, et d'une manière qui manque beaucoup d'élégance pour un chevalier, à des points vitaux. Son trépas n'est plus qu'une question de temps. Elle cesse de protester et de se débattre, et semble renoncer. Son corps encaisse encore une demi-dizaine de coups de dague furieusement assenés, puis presque par hasard, c'est son cœur qui est perforé. Cochette perd alors conscience et meurt dans les secondes qui suivent. Son corps disparaît alors.

-Arrivée dans la cellule trois, déclare fièrement Flertal.

À présent seul et sans plus rien sur quoi décharger sa colère, le félin est un instant démuni. Cela me laisse le temps de réfléchir à la proposition du dénommé Réem, ou Mascotte, qu'importe son vrai nom. En vérité, elle m'est plutôt sympathique, comme m'est le diablotin lui-même. J'ai toujours eu du mal à refuser quelque-chose à un enfant qui veut s'amuser, et s'il est pervers, il paraît aussi enthousiaste qu'un enfant. Je ne peux décemment dire non.

-Oh, dites oui Maître ! S'il vous plaît ! me supplie l'ogre, visiblement convaincu, achevant de me convaincre moi-même.
-Très bien, d'accord, c'est accordé, je fais distraitement, sans quitter la vision magique des yeux. Détache-le.

Les kobolds entrent – ils se sont bien fait attendre – en action. Une poignée de ces petits êtres écailleux s'extraient de trappes situées dans les murs, portant des arbalètes semblables à celle qui avait fait feu dans le tunnel. Les armes miniatures crachent leurs carreaux, qui n'atteignent même pas tous leur cible. Heureusement, sans armure, la chair du chevalier est aussi vulnérable que n'importe quelle autre à ceux qui parviennent à la mordre.

Pendant ce temps, l'ogre difforme choisi, à un trousseau qu'il porte sous ses habits, une clé (c'est la même pour tous les anneaux) et entreprend de libérer le pied du diablotin-souris. Lorsqu'il a fini, sagement :

-Arrivé en cellule quatre.

Je reporte alors mon attention sur Mascotte. C'est que je n'ai pas d'habit à sa taille de disponible, moi ! Je dois bien avoir quelques vêtements pour gobelin, mais ils sont très tribaux ; type gobelin primitif et sale, limite peau de bête. C'est que je ne suis pas tailleur pour nabot, moi ! Je soupire. Je suis prêt à donner un peu de ma personne aussi.

-Bon, tu n'as qu'à mettre ça.

Je retire ma toge et je lui tends. J'agite les doigts et elle rétrécit, à son échelle. Elle lui convient grossièrement, à présent. C'est une tenue très ample de toute façon, et je n'ai pas le temps de faire du sur mesures. Je ne portais aucun autre habit, mais il n'y aura personne, je crois, pour s'offusquer de la nudité de mon être.

-Les runes sont jolies, mais elle n'est pas enchantée. Il n'y a que les imbéciles qui enchantent leurs vêtements. Allons, Flertal va te guider maintenant. Fais du bon travail, et tu auras le droit à une grande salle. Je vous regarde.

J'observe partir l'ogre et la fausse souris intronisée maître du mal. L'idée m'amuse. Les pas de tout autre être que moi font un bruit de verre brisé en touchant la pierre du couloir.

Quant à Wilem, il doit être dans la même situation que Réem lorsqu'il est apparu : dans une cellule sombre, un pied enchaîné au mur. Flertal a la peau assez dure pour ne même pas sentir ce que sa mâchoire où ses griffes pourraient tenter de lui faire, et bien assez de force pour le maîtriser s'il se débat. Il aime bien lorsqu'on se débat ; je crois que ça l'excite. Et s'il tue sa victime en la violant, il attend et la viole encore.

Quoi ? Comment ? Le Maître qui prêtait sa propre toge ?! Mascotte ne s’y serait jamais attendu. Il eut un instant d’incrédulité. Il hésita à toucher le vêtement, comme si celui-ci pouvait le désintégrer. Il le prit tout de même, avec d’infinis précautions.

« Heu... d’accord. »

Petit rire nerveux. Il s’habilla et procéda à quelques ajustements hâtifs. Les manches très amples faisaient un peu comme sa tunique, un vague air de ressemblance qu’il jugea opportun. Le capuchon et les runes, c’était la grande classe ! Seul bémol, il demeurait pieds nus. Ho, pas grave. Dans le donjon, les chaussures n’étaient visiblement pas à la mode.

« Je ne vous décevrai pas ! » assura-t-il, alors qu’il suivait l’ogre dans le couloir.

Le Maître lui avait promis une grande salle, chose qui ne lui convenait pas. Sauf qu’il n’était pas encore temps de négocier. Avant cela, il devait avoir le plus de cartes possibles en main. Etre efficace, avoir de la valeur, c’était de bonnes cartes. Pour l’heure, donc, il allait s’employer à porter à Wilem le coup de grâce. Il en jubilait d’avance !

Avant de parvenir à la cellule du chat, la souris passa devant celle de Cochette. San s’arrêter de suivre Flertal, il lui adressa un signe de la main et un très large sourire. Puis il rabattit le plus possible le capuchon sur ses traits de rongeur. Voilà le chevalier en vue. Secoué par sa cruelle mésaventure, il était resté allongé par terre. Il n’avait même pas réagit aux bruits de verre brisé. Non, il ne pouvait pas déjà être devenue une loque ! Ça gâcherait le bouquet final ! Fort heureusement, l’apparition de l’ogre bicéphale et de son petit compère en toge sembla le réanimer. Il tourna vers eux un regard qui n’était pas encore dénué de combativité. Il ne reconnu pas Réem. Il le supposait captif, comme lui. Flertal déverrouilla la grille. Le chat se leva. Griffes sorties, il adopta une posture aussi menaçante qu’il le pouvait dans sa situation.

« Venez donc, je vous attends ! »

Diable, il n’était vraiment pas malin ! C’était une vraie invitation pour l’ogre. Mascotte prit donc sans tarder la parole et ce avec une méchanceté travaillée.

« C’est fou ! Même à poil et enchaîné, tu penses à cogner ! »

La voix troubla le félin. On aurait vraiment cru qu’il venait de se prendre une claque. La souris dévoila son visage.

« Salut Wilem. »
« Réem ? Mais... »

Abasourdi, les bras du chat retombèrent. A cet instant, il avait peur, vraiment peur de comprendre. Il exprima une détresse poignante. Et le barde, implacable, lui souriait.

« Mais oui, tu t’es fais avoir ! Depuis le début ! Je bosse pour le Maître. Il a... tout imaginé ! »
« Non, c’est pas possible ! C’est pas vrai ! Je t’ai vu... »
« Me faire crever un œil ? Me faire castrer ? C’était cool, hein ? Moi, je m’en fou, je me régénère. Le Maître pense à tout ! »

Wilem demeura muet. Il tremblait et ce n’était pas à cause du froid.

« Et tu sais pas la meilleur ? Cochette n’a absolument rien fait ! Et oui, elle a vraiment été possédé ! Et toi, tu l’as envoyé ici ! Pauvre innocente ! »

N’y tenant plus, le chat se jeta sur la souris. Mais il oublia la chaîne et s’étala donc aux pieds de Mascotte.

« Petit salopard ! Je vais te tuer ! Je te jure que je vais te tuer ! »

Pour évité d’être attrapé, le barde recula d’un pas. La mine moqueuse, il fit non de la tête. Puis il tapota amicalement l’ogre.

« Ho j’oubliais. Voici mon pote, Flertal. Je me suis dis que tu avais besoin d’un petit câlin pour te remettre de tes émotions. Allez, sans rancune ! »

L’ogre eut son gros rire gras et défit son pantalon. Toujours au sol, Wilem eut un mouvement de recul. Le monstre obèse fit son propre pitch, puis s’avança dans la cellule. Le chat essaya de bondir pour lui mordre les parties intimes. Ce fut le début d’une brève lutte terriblement inégale. Au terme de celle-ci, Wilem, à demi sonné, se fit retourner. Dos à Flertal, les bras coincés, il ne put que regarder Réem s’approcher pour ne pas perdre une miette du spectacle. Pour lui, supporter ce satané sourire triomphant, c’était le pire. Quand il se fit pénétrer, il hurla et le diablotin éclata de rire. Pendant quelques secondes, les cris déchirants et le fou rire diabolique s’unirent en une symphonie à faire froid dans le dos. Wilem n’aurait jamais cru possible de vivre un tel cauchemar ! Sa raison vacilla. Il était déjà certain qu’il allait avoir des séquelles psychologiques à cause de ce drame. Peut-être allait-il avoir la psychose des souris. Un comble pour un chat !

Flertal, c'est quelqu'un de bien. Puisque je vous le dis ! Sous ses allures de grosse brute un peu bourrue, c'est un employé modèle, un véritable artisan geôlier, et un bourreau qui aime vraiment son travail. Il a défait sa ceinture et s'avance vers Wilem tout en riant, je crois que la présence de quelqu'un d'autre pour le regarder lui fait plaisir et le motive encore davantage qu'à l'habitude. C'est toujours un peu plus amusant lorsqu'on se donne en spectacle.

-Bonjour petit chat, petit chat colérique. Ahah, j'aime bien les petits chats.

Il n'a en effet aucun mal à maîtriser le chevalier, et à le soulever, maintenant ses bras, à la hauteur de l'une de ses impressionnantes et informes verges. Le gland disproportionné, émergeant d'un prépuce rosé, ne doit pas manquer de beaucoup la dizaine de centimètres de diamètre. Sa victime gigote encore un peu trop, alors il force, tire encore vers lui et un bras finit par craquer sous la force colossale qu'il déploie.

Puis il appuie un côté du chevalier contre le pylône où il est attaché, et prend un certain élan avant de le pénétrer.

Une arme blanche directement insérée n'aurait pas fait beaucoup moins de dégâts : l'anus du petit animal est déformé par le phallus, ses muscles, contractés, sont presque broyés par la pression. Le sang coule déjà alors que le sexe n'est pas encore entièrement entré. Poussant de l'intérieur sur les organes les plus bas, la verge de Flertal appuie sur la vessie, alors contrainte de décharger douloureusement son contenu.

-Il pisse le chat, s'en amuse le bourreau.

Il paraît impossible pour l'ogre de faire entrer plus de la moitié de son attirail dans une si petite enveloppe, mais il aime les défis. Il ressort et prend un nouvel élan, et rencontre toujours une certaine résistance à l'entrée. Il pousse alors encore davantage, attrapant dans son énorme main le buste athlétique du félin pour le tirer vers lui, fêlant sans doute quelques côtes dans la manœuvre. Flertal est joyeux, et il veut le faire savoir en faisant acte de bonté.

-Tu peux participer si tu veux, propose-t-il à Mascotte. Je suis partageur.

Les mots ont un effet impromptu sur la seconde tête, qui paraît émerger de son sommeil. Flertal ne s'en rend pas immédiatement compte. Il poursuit le violent coït, sans discontinuer, parvenant à chaque coup à entrer un peu plus profond et à ressortir un peu plus sanglant. L'autre tête regarde autour d'elle, et de sa voix légèrement plus grave, mais tout aussi stupide, elle se plaint :

-Flertal ! Le chat était pour moi ! Tu devais avoir la souris. Et la souris est là.
-J'ai pas eu la souris, alors j'ai pris le chat.
-Ce n'est pas juste ! Je peux avoir la souris ?
-Non tu peux pas ! C'est un ami, et c'est un ordre du Maître. Mais il y a la poule aussi.
-Ce n'est pas pareil. Je préfère les petits. Je préfère lorsqu'ils craquent et qu'ils se déchirent.

Pendant qu'ils parlent, le mouvement de va-et-vient n'a pas été interrompu pour autant, au contraire.  Chaque nouveau coup vient avec un cri supplémentaire et des tintements de la chaîne qui frotte le fol. Pourtant, la deuxième verge, qui a grossi elle aussi, handicape un peu le mouvement, en venant rebondir sur le postérieur supplicié. Flertal commence à pousser des râles rauques près des oreilles de Wilem.

-Tu n'as qu'à le prendre après, j'ai presque fini.
-Tu l'as tout cassé, je veux plus.
-Sois pas idiot, Tillags.

Entraînant un cri presque aussi perçant qu'au départ, l'ogre gagne soudainement cinq centimètres de terrain. Le chat, secoué d'un spasme, commence à cracher du sang. Flertal ne tarde pas à répandre un liquide laiteux et épais dans la plaie qu'il a crée. Il retire son sexe pour que la semence, projetée par grands jets, vienne se mêler à la fourrure du chevalier. Il n'en faudrait pas beaucoup plus pour faire perdre conscience à Wilem.

« Non non, moi je regarde juste. Je regarde et je profite ! » répondit, terriblement narquois, Mascotte.

Les mains jointes dans le dos, son éternel sourire accroché aux lèvres, il demeurait obstinément face au supplicier. Et quand celui-ci tournait la tête, il se décalait d’autant pour envahir encore et toujours le champ de vision du chat. Il voulait que sa figure se grave à tout jamais en son esprit, comme une marque au fer rouge.

Les viols classiques, ça ennuyait mortellement le diablotin. Il était assez peu porté sur le sexe, contrairement à ce que sa nature pouvait laisser supposer. Mais là, avec Flertal aux commandes, ce n’était pas un viol, c’était de la boucherie. Et le petit monstre pouvait se délecter de la souffrance de Wilem qu’il ressentait par empathie. C’était un peu comme s’il buvait un vin succulent. Il se laissa enivrer, répondant aux hurlements par des gloussements. Il prêta assez peu d’attention au réveil de la seconde tête de l’ogre, tout du moins jusqu’à l’orgasme. Ce dernier le poussa à s’écarter. Il ne voulait surtout pas salir la toge du Maître. Lorsque le geyser de sperme ce fut tari, la souris revint près du chat moribond. Il se dressa sur la pointe des pieds pour pouvoir lui caresser le museau sanglant avec une douceur hypocrite.

« Pauvre, pauvre Wilem ! Tu en baves, hein ? Tu veux que ça s’arrête ? »

Le Terranide voulut répliquer. Il n’émit qu’un gargouillis et vomit un peu plus de sang.

« Comment ? Tu en redemandes ? Hooo, tu sais apprécier les bonnes choses ! Dis Flertal, si minou meurt, minou revient tout neuf ? Ce serait tellement dommage que Tillags ne puisse pas avoir sa part ! »
« Non... non ! » s’étrangla Wilem, terrorisé.

Impitoyable, Réem pointa la seconde tête du doigt :

« Je te mets au défi de faire mieux que Flertal ! Que ce soit encore plus spectaculaire ! Et peut-être, qui sait, plus artistique ! C’est beau l’art ! »

La seconde tête se retourne vers Mascotte. Après une seconde d'hésitation, elle se met à rire de « bon » cœur.

-C'est vrai, il est sympa. Ça aurait été dommage que tu l'écartèles.
-Je t'avais dit. En plus il est plus malin que toi.
-Alors il est aussi plus malin que toi.
-Non, pas forcément.
-De toute façon, de toi et moi, c'est moi le plus beau.

Ils pouffent tous les deux, solidaires. Ils paraissent avoir momentanément oubliés ce qu'ils sont en train de faire. Ainsi, ils lâchent Wilem, qui retombe au sol, et le laissent souffler quelques instants… ou plutôt continuer à cracher du sang. Puis le corps de l'ogre semble un instant se crisper, les bras et les jambes sont parcourus de légers tremblements. Le processus de passage de contrôle terminé, Flertal encourage :

-Allez, tu as entendu la souris.
-Oui. Je vais faire mieux. À bientôt monsieur chat. À très bientôt.

La grosse main du monstre attrape la tête du félin, qui tient presque entièrement dans sa paume. Sans plus de cérémonie, il l'écrase brutalement contre le pylône. Le crâne percute la roche en produisant un son assez réjouissant, éclatant facilement. Des gouttes en provenance de la boîte crânienne, de liquides rouges plus ou moins identifiés, éclaboussent le sol et font une très belle marque à l'endroit de l'impact.

Le corps disparaît presque instantanément. Pendant quelques secondes, il n'y a plus pour seule trace de Wilem qu'une flaque trouble de sang et d'urine. L'ogre se dandine d'un pied sur l'autre, exécutant une sorte de petite chorégraphie joyeuse. Il va jusqu'à faire un tour allègre sur lui-même.

-Ah, tiens, il a pissé ?
-Oui. C'est amusant avec les petits. Ah, bonjour encore petit chat.

Le chevalier est réapparu à la même place, le ventre pataugeant dans ses propres fluides, qui pourtant, pour ce qui est du sang, coule également dans ses veines. À peine est-il revenu que Tillags saute à pied joints sur ses genoux, qui, encaissant presque une demi-tonne de poids, se rompent. Puis il le relève lui-même, le saisissant à la gorge puis au visage. Il le maintient face à lui, dans une position semi-fléchie, le postérieur bas.

-C'est plus risqué.
-J'ai plus de courage. Désolé souris, il va plus pouvoir te répondre, eheh.

Ses doigts prennent possession de la mâchoire, qu'ils écartent jusqu'à ce qu'elle craque un peu. Sous son cuir bleu, le colosse ressent à peine le piquant des crocs. Rapidement, la verge de l'ogre prend place dans l'ouverture ainsi dégagée, forçant la langue et écrasant le palet, sans s'aventurer trop profondément.

En effet, avant d'esquisser le moindre geste supplémentaire, Tillags se détend… et se soulage directement dans le gosier. Sa vessie déverse près d'un litre d'un liquide jaune et salé. Le chat tousse, tente de se retirer, mais le monstre le maintient d'une poigne de fer, n'hésitant pas à éprouver encore un peu plus sa mâchoire. L'écoulement dure une vingtaine de secondes.

-C'est une fontaine. C'est de l'art, hein ?

En matière d'expression artistique, ne faut pas en attendre beaucoup plus de sa part. Il empale le crâne du chevalier sur son sexe. À peine a-t-il atteint la glotte que Wilem est parcouru d'un spasme. Son corps cherche désespérément à rejeter l'intrus qui obstrue son tube digestif. Le phallus est cependant trop imposant, et la pression exercée implacable. Une partie de l'urine ingurgitée est expulsée à grand peine, essentiellement par le nez, alors que le reste demeure coincé quelque-part dans l’œsophage.

Au bout de quelques secondes, le chat manque d'oxygène et sur son visage maculé, ses yeux rougissent. Tacticien, Tillags se retire alors, le laissant régurgiter, et reprendre un peu d'air. Puis il s'enfonce de nouveau, élargissant la voie et déboîtant définitivement la mâchoire. Le gland difforme frappe brutalement au fond de la gorge, plusieurs fois, sans rythme précis. L'estomac de Wilem a vomis toute sa bile lorsqu'il est de nouveau rempli par la semence de l'ogre.

-Félicitations. Félicitations, c'était du bon travail, j'annonce, depuis l'autre côté de la grille. Votre présence apporte un réel cachet à la prestation de Flertal. Vous avez mon respect.

J'ai fait mon apparition avec une nouvelle toge, en tout point semblable à celle que porte encore Mascotte. Les bras joints devant moi, mes mains cachées dans mes manches, je regarde Tillags rejeter dans la fange le félin brisé, aussi bien incapable de se tenir debout que d'articuler quoi que ce soit.

-Oh, bonjour Tillags. Si vous en avez fini, cher diablotin, que diriez-vous d'une visite du Donjon ? Tillags va s'occuper du reste.

Il n’y avait pas à dire, l’ogre savait s’y prendre. L’ignominie de la scène n’avait pas grand-chose à envier aux sévices infernaux. Les spectacles horribles que les démons orchestraient étaient peut-être démesurés dans leurs ampleurs, pouvant inclure simultanément des dizaines, des centaines, voir des milliers de suppliciers et autant de bourreaux. Cependant, prit individuellement, c’était du pareil au même avec ce qui se déroulait dans cette cellule. Continuant de se délecter de la souffrance de Wilem, Mascotte affichait désormais une malsaine béatitude. L’apparition du Maître lui fit détourner le regard du chat. Apparemment, il avait réussi sa prestation. Il allait aussi, selon toute vraisemblance, pouvoir garder la toge puisque le seigneur noir en avait une autre. Il s’inclina, de manière théâtrale.

« Ravi d’avoir été à votre convenance. »

Après s’être redressé, la fausse souris, qui pataugeait tout de même dans le sang, le sperme, la bile et l’urine, souleva son habit jusqu’aux genoux pour être sûr de ne pas le tâcher. Puis il s’essuya les pieds sur le dos du félin, un dos assez propre depuis la seconde résurrection. Ceci fait, il bondit hors de la prison, prêt à suivre le Maître.

« J’ai hâte de découvrir votre domaine ! Il a une certaine réputation qui, d’ailleurs, est la cause de ma présence, ainsi que de celle de Wilem. Un donjon connu est un donjon qui attire ! Et un donjon qui attire est un donjon rentable ! J’espère que vous avez récupéré l’épée magique du chevalier, un vrai petit trésor qui mérite, je le pense, sa place dans vos coffres ! »

Tout se passait bien. Le Maître n’avait pas l’air du genre à ne pas discuter. Peut-être cachait-il son jeu, mais le diablotin avait pour l’instant bon espoir d’obtenir au moins une partie de ce qu’il désirait. Et pour l’heure, il pouvait se pavaner dans la même tenue que le grand patron. De quoi plaire à son égo.